Textos publicados en los libros “Un derbi solidario”.
Mis dedos aferrados a aquella valla verde del viejo Tartiere. Hiciese frío o calor. Daba igual. Aquel era mi sitio. Mi lugar favorito del mundo. Desde los huecos de aquella verja surgió mi primer ídolo. Aquel que me mostró que los goles podían nacer alejándose de la portería, el que me pegaba contra aquellos inolvidables y finos barrotes verdes cada vez que iniciaba un desmarque desde la cal. El goleador que consiguió hacer que mi padre no tuviera la solución a cada una de mis innumerables preguntas, creo que la vocación periodística se estaba incubando, y guardase silencio, torciese el gesto y ladease la cabeza. ¿Por qué no siguió yendo a la selección después de marcar seis goles en seis partidos? «¿Por qué, papá? ¿Por qué?» Era Carlos Muñoz. El mismo que me obligó desde entonces a desear llevar un diez a la espalda cada vez que jugaba al fútbol. Incluso a pesar de que un diez tan inabarcable como impronunciable su nombre, me hiciese manchar de lágrimas como nunca antes, y jamás después, mi camiseta azul. Aquel es el primer recuerdo claro y consciente que me viene de ese sentimiento que empezó a palpitar mientras mejoraba mi lectura con pósteres y repitiendo nombres de aquellos que tan feliz habían hecho a mi ciudad una noche de junio del 88, «Zu-bel-dia», «Sa-ñu-do», «Ber-to»…
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